Сын олигарха
Очень низко висящим.
Жадно рассматриваю картинку, прекрасно представляя, что там под этим полотенцем, и узнавая каждую деталь подкачанного татуированного тела…
Там ничего необычного, всё, как у всех! Только явно выше среднего. Очень даже выше. Я думаю, тридцать первого там всё время было сантиметров под восемнадцать… а-а-а-а-а-а-а…
У меня рот наполняется слюной, и в животе тянет…
“Свеженькая”, – пишет Макс, очевидно, имея в виду заклеенную прозрачной лентой абракадабру под своим пупком, потому что раньше её там не было.
“Это номер твоего телефона на арабском?” – чертыхаясь и дыша огнём, зло печатаю я.
В ответ он присылает лениво-довольный смайлик.
Вот ведь… гад!
“С Рождеством, Веснушка!” – дублирует своё первое за сегодня сообщение, наконец-то добившись моего ответа.
Понимая всю глубину своего провала, печатаю с тупым волнением:
“Здравствуй.”
“Это арабская мудрость, – поправляет он. – Как дела?”
“Пока не родила”, – быстро набираю в ответ, зажмуриваясь и кусая губу.
Окошко переписки заполняют ржущие смайлики в большом количестве. Я не могу не сопоставлять их с его настоящими улыбками, чтоб он провалился. Улыбки этому козлу идут. Они у него, блин, какие-то настоящие…
“А если серьёзно?”
“А если серьёзно, спать на полу не очень удобно”, – сообщаю на всякий случай.
“Почему ты спишь на полу?”
“Ты сейчас издеваешься?” – в неверии набираю я.
“Почему ты ДО СИХ ПОР спишь на полу?” – уточняет он свой вопрос.
Смотрю на телефон с досадой.
И что я должна ответить?
Подумав секунду, пишу:
“Жду з/п.”
Он не отвечает целую минуту. ЦЕЛУЮМИНУТУ! Можно подумать, это я ему написала, а не наоборот!
“Ты дома?” – спрашивает Мистер Совершенство.
Мешкаю, быстро глядя на себя сверху вниз.
На мне прошлогодний свитер и джинсы. Тоже прошлогодние. Волосы собраны в хвост, и я вообще не в образе…
“У родителей”, – отвечаю, начиная волноваться.
“Пиши адрес. Поедем за новой кроватью.”
“Уж лучше за диваном.”
“Ага, адрес пиши.”
“Ты сейчас серьёзно?” – спрашиваю настороженно.
Закатывающий глаза смайлик.
“Жду адрес.”
“Я сама куплю”, – капризничаю, хотя понимаю, что имею полное право взять у него половину.
Но в основном это от волнения. Тупого и беспощадного. На часах почти семь вечера, и я не готова…
“Адрес.”
Деликатный стук в дверь заставляет меня подпрыгнуть на месте.
– Евгения, у тебя всё нормально? – взволнованно спрашивает мама.
– Скорую вызывать? – кричит из кухни папа.
Сама не знаю….
Может, сразу психбригаду, так у меня сердце стучит? Потому что я сбрасываю Максу адрес своих родителей, добавляя:
“Выйду через час.”
И, скривившись в ожидании, читаю его ответ:
“Буду через пол.”
– О-о-о-о-о-о… – стону я в потолок. – Да чтоб тебя!
Глава 13
– Доберёшься, позвони, – деловито просит мама, провожая меня у входной двери.
– Хорошо, – покорно киваю я.
Застёгиваю куртку под самое горло, наматывая шарф под самый нос.
На улице минус десять. В кои-то веки.
– Я не сразу домой, – зачем-то ворчу я.
– Да? – радуется мама. – А куда?
– Да, кхм… так…
– О, поняла… – загорается она как лампочка.
И что она поняла? Если я сама ничего не понимаю…