Сын олигарха

Красивая…

– Проблемы, милая? – спрашивает лысый, вторгаясь в мою драму.

– Нет, – отвечаю поспешно, переводя на него округлившиеся глаза.

Повернув голову, парень орёт:

– Немец, ты стол-то  заказал? Тут у девочки проблемы.

Немцев…

Замираю, опустив подбородок.

Макс обращает смеющиеся развесёлые глаза на парня, а потом переводит их на меня.

Мило растрёпанный и слегка небритый, отчего выглядит ещё моложе и несерьёзнее, чем три дня назад.

Его многоликий умный взгляд на секунду замирает, а потом сощуривается и облапывает меня с головы до ног. Ощупывает мой хвост, останавливаясь на моём лице, окруженном кудряшками.

Моё тело загорается в тех местах, которые он почтил своим вниманием. Мгновенно и неконтролируемо. Моё тело всё ещё помнит его тело. Прекрасно помнит…

Ох, чёрт…

Сглатываю и незаметно тру ладонями юбку, обращаясь к лысому:

– Со столиком всё в порядке. Администратор проводит в VIP-зону. Приятного отдыха, – последнюю фразу произношу уже шёпотом.

Лысый с любопытством смотрит на мои пылающие щёки и кивает.

Компания снимается с места, а я прячу глаза, чтобы не видеть то, чего и следовало ожидать.

Моему разочарованию нет предела.

На автомате разгребаюсь с прибывающим народом.

Ну и дура…

Ты чего устроила?!

В ответ глаза застилает пелена.

Сорок минут спустя беру перерыв, меняюсь с администратором.

Пробираюсь по кромке танцпола к клубным туалетам, зажав под мышкой антисептик. Я ведь не шутила.

Глаза сами выхватывают из толпы сверкающее платье в VIP- зоне на втором уровне. “Оно” удобно расположилось на Максе, закинув на его колени длинные ноги, а на татуированную шею – руки. Судя по всему, ей там очень удобно, потому что он сильный и тёплый… и не особо возражает против такого “положения вещей”.

Закусываю дрожащую губу, ускоряясь.

Нахожу свободную кабинку, стараясь лишний раз ничего не касаться руками, и пускаю наконец-то слезу.

Все эти дни я думала, что он мог бы и объявиться.

Я не просто думала, а ждала и мечтала увидеть его снова!

Ведь он знает, где я живу, и у нас есть общая тема для разговора, разве нет?

Что я себе напридумывала? У него дел невпроворот: таскаться по клубам в компании своих друзей-мажоров и выставочных тёлок. А я – случайный перепихон. Даже зная, что так и будет, я всё равно чувствую ужасную обиду, которая опять сжимает горло.

Смотрю на своё отражение, сглатывая ком и промакивая уголки глаз бумажным полотенцем. Мою руки и сбрызгиваю их антисептиком. Выхожу из туалета, прикрыв за собой дверь. Сброшенная с небес на землю, а у меня ещё вся ночь впереди…

Разворачиваюсь и торможу, потому что в конце коридора, прислонившись плечом к стене и сложив на груди разрисованные бицепсы, стоит Макс Немцев собственной кобелинской персоной.

Глава 11

Макс смотрит исподлобья. Сначала на мои ноги, потом в мои глаза. Вскользь, но внимательно. Мне не жалко!

Кобель.

Я тоже смотрю.

Он… такой броский. Такой яркий и, блин, офигенный. Просто так мимо не пройдешь, взгляд зацепится. Тело у него обалденное. Уж я-то знаю, чёрт возьми. Даже хлоркой не выведешь эти знания. Как и вкус его поцелуев. И то, как он их делает. Потому что кобель.