Сын олигарха
Упрямо сжав губы, переворачиваю телефон экраном вниз, чтобы не бесил.
Это продолжается уже два дня. Я не отвечаю. Даже не думаю отвечать. Я даже номер его не сохранила! Зато сразу как-то выучила, просто браво.
Вот зачем он пишет?
“Привет, это Макс.”
Привет и пока.
“Собираюсь в центр, не хочешь прогуляться со мной?”
Пф-ф-ф-ф, а может ты со мной?
“Понял”.
Ничего ты не понял.
“Я вижу, что ты читаешь.”
Больше не буду.
Это малодушно.
Ведь можно просто написать ему “отвали”, и он отвалит, уверена. Вместо этого я играю в трусливую молчанку.
Неразумная часть меня побеждена моей разумной частью, которая во все колокола трезвонит о том, что всё “это” мне ну вообще ни к чему. Господи, ему девятнадцать! Он ветреный и любвеобильный мажор в затянувшемся пубертатном периоде. Очень харизматичный и такой уютный…
Это ничего не меняет.
Зачем мне вообще с ним общаться? Это несерьёзно. Дружить… чушь собачья…
– … в общем, я уже два раза ездила в магазин, чтобы полюбоваться теми стульями… – мечтательно вздыхает мама, мясницки разделывая восхитительную домашнюю индейку. – Летом… поставим на даче столик и стульчики эти, чаю заварим…
Звучит здорово…
Осталось только эти стулья купить. Плетёные дачные стулья с деревянным каркасом…
Восхитительно…
Нужно брать четыре, не меньше. Мы пока не потянем. На их пенсию разве что помереть от голода можно.
– Светлана, не в стульях счастье, а в людях, – подаёт голос папа, зная, что стульев ей пока не видать. – А что думает моя дочь? Почему она сегодня не разговаривает?
В нетерпении подставляю тарелку, прося жалобно:
– Можно мне ножку?..
– Можно, – довольно улыбается мама, наполняя мою тарелку.
Принимаюсь за еду, с теплотой осматривая добротно подсвеченную фонариками кухню.
Я люблю своих родителей. Очень.
Вздохнув, убежденно замечаю:
– С милыми рай и в шалаше…
Или на полу…
Это здесь при чём?
– Блестяще, – довольно хмыкает отец, с улыбкой принимая крыло.
– Это мы, что ли, твои “милые”? – хихикает мама.
– Угу, – зарабатываю я дополнительные очки, жуя индейку.
Разговаривать с набитым ртом в нашей семье не принято.
Тяжко вздыхаю, потому что мой телефон опять вибрирует.
Смотрю на него, внутренне матерясь. Родители пустились в воспоминания, а я обречённо переворачиваю телефон и снимаю блокировку, изобразив на дисплее секретный зигзаг.
Закусив губу, как вор проваливаюсь в сообщение… потому что там внутри фото, и я хочу посмотреть…
Мамина индейка в буквальном смысле выпадает из моего рта, а маленький её кусочек попадает не в то горло, отчего я начинаю кашлять, задыхаясь.
Папа спохватывается, осторожно постукивая по моей спине, а мама несётся к холодильнику, чтобы налить мне воды.
Совсем он охренел, что ли?!
Глотаю жадно, благодарная за такую мгновенную реакцию.
Две пары глаз с тревогой за мной наблюдают, поэтому, медленно встав из-за стола, лепечу:
– Я в туалет.
Сорвавшись с места, забегаю в ванную и закрываю дверь на шпингалет, с остервенением впиваясь глазами в экран.
Во всю диагональ моего китайского андроида на меня смотрит голый татуированный торс с низко висящим на бёдрах белым полотенцем!