Шпана

– Хорошая квартира! – с нажимом сказала она за ужином, когда решила обрадовать семью неожиданной новостью. – Трехкомнатная. Не то, что эта однушка. И у Максима своя комната будет, и у нас.

– Наташа, – огрызнулся папка, мусоля разваренную сосиску, похожую на палец жмура, во рту. – Мне картину закончить надо. А смена места отвратительно влияет на вдохновение.

– Да кому твои картины-то нужны, прости Господи, – вздохнула мамка. Но сделала это так, чтобы отец не услышал. Он всегда слишком остро реагировал, если разговор касался его творчества. Она повернулась ко мне и задумчиво улыбнулась. – Ну а ты? Чего молчишь?

– Да, мне побоку, – равнодушно пожал плечами я. – Окурок, Речка… Все одинаково.

– Ну нельзя же быть таким аморфным, Максим, – снова вздохнула мама. – Решать нужно сообща…

Я промолчал, прекрасно понимая, что ни о каком «общем решении» тут речи не идет. Мамка давно уже решилась поменять квартиру. Давно уже раскидала деньги, которые останутся от размена нашей однушки на «хорошую трешку». Я ее не винил. Когда у тебя не только сын почти что выпускник на руках, но и муж, которого заботит не пустой холодильник, а очередной холст с невзрачной мазней, поневоле отрастишь себе яйца. Еще и ебаный дефолт добавил головняка, оставив нас почти что с голой жопой. Так что вопрос о переезде был решен еще в зачатке и обсуждение являлось обычной видимостью, что все решается в тесном семейном кругу.

Долго тянуть мамка не стала. Покупатель на нашу однушку был найден быстро, и уже в середине августа мы переехали на Окурок со всем своим нехитрым скарбом, большую часть которого составляли книги и отцовские картины, нахуй никому не нужные, кроме него самого.

Дом номер семь по улице Лесной мне поначалу понравился. Он буквально утопал в зелени и производил впечатление чего-то чужого, чего на Окурке точно быть не должно. В наличии даже была почти целая футбольная площадка, на которой месились, задорно крича, местные пиздюки. У подъездов, изнывая от августовской жары, лениво перебрехивались бабки, слышалось журчание воды: кто-то поливал палисадник, с криво высаженными желтыми розами. Идиллия, блядь.

Но я себя не дал обмануть. Каким бы ни был чистым и ухоженным двор, он до неузнаваемости поменяется вечером, как только палящее солнце скроется за горизонтом. Тогда из кирпичных коробок под лунный свет выползут другие обитатели дома номер семь по улице Лесной, а утром у подъездов найдется и подсохшая юшка, и заветренная блевотина того, кто перебрал с «плодово-ягодным». Двор как двор – бетон, грязь, вечный ветер и ощущение, что время тут остановилось где-то между «мама, я погулять» и «мама, меня посадили». Асфальт весь в трещинах, как будто его били ломом, а потом пытались замазать соплями. Песочница – не для песка. В ней собаки срут, малые курят, а кто-то однажды прикопает нож, искупавшийся в чужой крови. На детской площадке – качели без сидений и горка, покрытая слоем ржавчины толщиной с мечту уехать отсюда. Горка железная, без перил, вся в надписях: «Витёк 1997» и «Вчера Пельмень ебал тут Моль». Вечером на таких площадках сидят старшаки, пьют, смеются, как будто всё хорошо, но в глазах – одна пустота и злость. Этот двор – как болото. Затягивает. Даже если вырвался, он всё равно где-то внутри сидит. Пахнет детством, которое лучше не вспоминать.