Порочный. Скандальный роман
– Я бы выпила… чего-нибудь еще… – бормочу. – И прекратите… То есть прекрати пытаться меня купить! – бросаю неожиданно для себя.
Да!
Вот что не дает согласиться.
Чувство, что, посмотрев, где я живу, может быть, выяснив кое-какие детали, Рахман решил, что я – легкодоступная девица, которая раздвигает ноги по щелчку. А ведь я слышала от девчонок, что кавказцы охотно проводят время, гуляют с русскими девчонками, но ни в грош их не ставят. Считают шлюшками. И вот подтверждение – отец Амиры решил меня… купить! Как постельную игрушку.
– Кто сказал, что я тебя покупаю? Всего лишь предлагаю предельно комфортные условия.
– Я не дура, ясно?! – отвечаю более чем резко. – Мы договорились. Я не подхожу к твоей дочери, ты оплачиваешь мое лечение. Если она захочет общения со мной, предупрежу, ты покупаешь мне новый телефон. Все! Больше ничего не интересует. Точка!
Рахман резко отходит. От его движения по моей коже пронесся ветерок. Там, где только что были его губы…
– Спасибо за ужин. Все было вкусно. Но уже довольно поздно, я бы охотно отправилась спать, – сообщаю с улыбкой.
Встав из-за стола, спешу пройти в сторону, отец Амиры преграждает мне путь – хмуро и решительно.
Медленно, с хрустом разминает бычью шею и выдает, сложив руки под грудью.
– Ты в моем доме, девочка. В моем доме действуют некоторые правила. Первое – со стола всегда прибирает женщина.
Вспыхиваю.
– Хорошо.
В конце концов, помыть посуду за возможность переночевать в этом доме – не так уж много.
– Это все?!
– Я только начал, – делает шаг вперед.
– Что еще?
– Для начала справься с первым правилом, Аврора.
– Квест, что ли?
– Понятия не имею, о чем ты. Но второе правило озвучу после того, как увижу, что ты способна справиться с первым.
– Может быть, я пойду к тебе посудомойкой? – предлагаю дерзко.
Рахман выдерживает паузу, потом резко движется вперед, хватает меня за талию, рывком поднимает вверх.
– Отпусти-и-и! – верещу. – Ты что творишь!
– Делаю то, на что ты напрашиваешься!
Перекинув меня через плечо, верзила отвешивает шлепок по моей заднице.
Я ахаю от возмущения и молочу по спине здоровяка кулаками. Но ему хоть бы что!
– Отпусти! – требую снова.
– Отпустить?!
– Да!
– Пожалуйста!
Сделав шаг, Рахман опускает меня на стол, но перед этим сметает тарелки в сторону. Соприкосновение задницы со столом получается жестким, но еще более напористым и горячим оказывается рывок Рахмана. Он втискивается между моих бедер своими, дергает за попку.
В развилку между бедер упирается его твердая ширинка.
О черт…
– Ты… Отпусти! Я буду кричать. Возмущаться буду! Да за кого ты меня… – толкаю его в грудь.
В ответ Рахман легонько толкает меня в плечо и тут же подхватывает рукой за спиной, второй зафиксировав подбородок.
– Ах ты…
– Обзовешь – вымою рот. С мылом, – властно шипит, замерев в сантиметре от моих губ.
– Ты мне не указ. Не… папочка, не брат, не дядя и даже… не мой мужик, чтобы указывать!
– Я уже предлагал. Осталось только согласиться.
– Мне это не нужно! Ты мне не нравишься даже! Слишком… старый.
– Убеди!
Хватка пальцев на подбородке становится каменной.