Девочка для министра

– Ну-ка рассказывай, Золушка, что это за старый хрыч вчера за тобой заехал, – смотрит на меня с интересом.

Замечает новый телефон, который вручил мне министр после вчерашней трапезы. Какой-то навороченный гаджет из тех, что я бы ни за что не купила сама. Одногруппник берёт трубку. Вертит в руках, явно размышляя о чём-то недобром.

– А ты кто такой, мажорик, чтобы задавать мне вопросики? – Кусаю кончик ручки, жалея, что отсаживаться поздно. С одной стороны – одногруппник, с другой – стена.

Глаза Серёги тут же смурнеют. Будто он вправе уничижительно ко мне обращаться. А мне такого права не дано. Ну да, конечно, он же элита. А я грязь под ногтями.

– Ну если ты заделалась в эскортницы, могла бы и на меня обратить внимание. Чего тебе там надо? Шмотки и цацки? – ухмыляется с таким видом, будто может купить меня со всеми потрохами.

– Думаешь, потянешь? – Утыкаюсь в записи лекции, теряя интерес к разговору.

И резко оборачиваюсь, когда Сергей до боли сжимает мой локоть.

– Я не шучу, Золушка. У меня есть деньги, – смотрит на меня очень серьёзно.

И я только сейчас осознаю, что он не шутит. Что действительно считает, что может меня купить. И для него этот разговор – обыденность. Возможно, он подобное предлагает не первой девушке.

И мне вдруг становится даже жалко его.

– Тебе папа не говорил, что за людей платить необязательно? – приподнимаю брови. – Можно же общаться с тем, кто искренне хочет быть с тобой. А не за плюшки.

Но почему-то мои слова вызывают в нём лишь агрессию. Пальцы на моём локте сжимаются ещё сильнее. И я начинаю шипеть, как вампир на солнце.

– Эй, на задней парте, если вам неинтересно, покиньте аудиторию, – шикает на нас преподаватель, – Боженова, а вы зайдите после пар к Ольге Петровне. По вашу душу есть распределение на практику.

Киваю ошарашенно. Почему это по мою? Неужели на завод работать пошлют после сессии?

– Мы ещё поговорим, Боженова, – шепчет мне на ухо одногруппник. Слова звучат как скрытая угроза. А его близость вызывает у меня отвращение.

Зашла в деканат и получила разнарядку. Только вместо завода в качестве места отработки практики было указано министерство. Да как так-то?

Вылетела из универа, как фурия, едва не попав под колёса знакомого тонированного автомобиля.

Воровато озираюсь по сторонам, ловя на себе заинтересованные взгляды одногруппников. И почти точно понимая, что именно они обо мне думают.

Водитель вновь открывает передо мной заднюю дверь. С обречённым видом забираюсь внутрь. Но министра нет.

– Господин Драгонов просил заехать за вами, – поясняет водитель.

Киваю.

Других пояснений мне не дали. Да я и не стала спрашивать.

Откинулась на спинку кресла, пытаясь вообразить, что ощущают богатые люди. Которые в магазине могут купить себе самые дорогие помидоры. И мою почку с другими потрохами.

Погладила кожу сиденья. Здесь пахло деньгами. А от меня, наверное, пахнет «Ариэлем». И дешёвым сыром по акции.

Автомобиль остановился. Рассмотрела за тонированными стёклами прозрачные двери какого-то бутика с замысловатым названием.

Дверь распахнулась. Водитель министра с каменным лицом ожидал, когда я испарюсь из его тачки. Наконец.