Убийство и рождественский пирог
– Да уж скоро девять. Ты, конечно, можешь до обеда спать, но лучше просыпайся и загляни в интернет, почитай новости.
– Какие новости?
– Я кофе сварила. Вставай, приходи на кухню и все узнаешь.
Где-то у основания черепа заныло. У Николетты возникло смутное подозрение, что новости ей не понравятся. Он встала, умылась, натянула на халат толстую вязанную кофту, зная привычку маэстры устраивать утренние сквозняки – для мозгов, видите ли, полезно.
На кухне восхитительно пахло кофе и кексами. Вот когда, когда она все успевает? И рассветы снимать, и пироги печь, и кофе варить…
Елочка в углу подмигивала разноцветными лампочками. А пирог… Dio mio, он был тыквенным, оранжевым, согревающим и обнимающим душу одним своим видом… Николетта, не дожидаясь подруги, запихала в рот огромный кусок и промычала что-то нечленораздельное. Маэстра молча положила перед ней свой планшет.
– Ты сама хочешь прочитать или мне своими словами рассказать?
Сегодня Пенелопа вышла к завтраку в теплом черном свитере с белыми оленями, который привезла ей дочь из путешествия по Норвегии. Олени держали в передних ногах – нет, вы только представьте! – какие-то свитки, явно приготовившись хором петь рождественские гимны. Как Пенелопа может такое носить?
– Ни то, ни другое. Не знаю, что ты вычитала в новостях спозаранку и не хочу знать. Праздники на носу. Не надо забивать голову плохими мыслями. Мне сегодня опять на рождественский базар идти, как я буду радовать покупателей после плохих новостей?
– Поверь мне, ты захочешь это прочитать. – закатила глаза маэстра и прочла вслух:
«Убийство перед Рождеством. Человек найден мертвым. Подозревается отравленный подарок».
– Кто подозревается? Подарок подозревается? Это шутка?
– Это талант писать заголовки у современных журналистов. Просто прочитай статью.
«Дечио Феллони, тридцати пяти лет, был найден мертвым в своем доме в преддверии рождественских праздников. Его жена Камилла Кортини, двадцати пяти лет, на седьмом месяце беременности, нашла его и позвонила карабинерам.»
Буквы поплыли перед глазами Николетты. Камилла, беременная… Нет, это не могла быть красавица на рождественском рынке. Это наверняка кто-то другой. Она нажала на свадебную фотографию, красовавшуюся в статье, увеличила… желудок скрутило и Николетта метнулась в туалет.
Вернувшись, она увидела, как Пенелопа щедрой рукой вливает граппу в кофе.
– Лекарство сделала, выпей. Надеюсь, тебе поплохело от новостей, а не от моего тыквенного пирога?
– А вдруг это моя вина? – Николетта залпом выпила кофе.
– Не знаю, – пожала плечами подруга. – Это ты послала ему отравленный бренди?
– Что? Бренди? Он был отравлен?
– Ты не дочитала статью. Именно так.
– Я смотрела на фотографию.
– Ты думала, в деревне, где живет восемьсот человек, много беременных женщин по имени Камилла? Бери пирог, пока свежий.
– Не могу поверить, что это происходит на самом деле…
– Поверь. Пирог-то бери, потом спохватишься, а его уже нет. Внуки забегут и не останется ни кусочка.
– Как думаешь, надо сходить к карабинерам?
– К нашим карабинерам? Ты забыла, что от них никакой пользы?