Девочка Рустама
– Пошли. Договорим потом, моралистка.
– Договорим? У меня есть шанс, что ты деньги возьмешь?
Ой.
Впечатываюсь в его спину так же резко, как отшатываюсь. Забываю, что руку крепко держит. Откидывает к стене. Припечатывает со страшной силой.
– Убью, если еще раз про деньги скажешь!
Все понятно. Полине достаточно угроз, она ведь совсем не глупенькая.
– Поняла? – рычит почти утробно.
– Поняла и усвоила.
Для убедительности еще киваю часто-часто.
– Вот видишь, какая у меня умная девочка. Сама судьба свела нас, родная.
За дверью доносится третий выстрел, а у меня коленки трясутся, точно в обморок сейчас упаду.
Рустам чувствует это. Улыбается дьявол.
– Пошли-ка выйдем к нашим гостям дружелюбным. Ты со мной. Не смей бояться.
Он точно ненормальный. Идет к двери спокойно, смеется. Меня всю трясет, ноги путаются в длинном пальто. Оно мужское, запах грубый до костей пробирает.
Пальто принадлежит Рустаму. Я голая под ним, он только на пуговицы застегнул, и то не на все. Безумец!
В клубе никого. Здесь устроен погром теми, кто сбежал. Толпой снесены двери, разбиты бокалы у барной стойки. Валяется одежда, бутылки.
Стадо пробежало, не иначе. Цивилизацией здесь даже не пахло.
Клуб пустой. К счастью, никто не пострадал. Но зачем же тогда стреляли?
Рустам сжимает мою руку крепче, и я спешу за его размашистыми шагами. Он злится. Его чуйка ведет нас к барной стойке, и она не подводит.
За стойкой – незнакомый мужчина. Молодой, ему меньше двадцати пяти. В полной тишине клуба – мрачного и одичалого – он разливает алкоголь по бокалам.
Бокала три.
А рядом лежит пистолет. Что-то мне подсказывало, что это он породил выстрелы.
Я поняла. Это его план остаться один на один с хозяином клуба.
Он точно самоубийца.
– Альберт, я дружелюбный хозяин. Но тебя убью! – прорычал Рустам.
Взгляд «Альберта» устремляется не на Рустама. На меня. в первую очередь.
Незнакомец улыбается, но от улыбки веет холодом. Взгляд его скользит по волосам моим и мужскому пальто, накинутому впопыхах. Хочется прикрыться от взгляда раздевающего.
В конце его глаза тормозят на моей руке, которую Рустам крепко сжимал.
– Твоя новая? – кивает на меня.
Гость отрывает взгляд от меня так резко, будто я вовсе перестала существовать, и вновь отрешенно разливает жидкость по бокалам.
– Угощайтесь.
– Угощаю здесь я, – цедит Басманов.
Рустам достает пистолет и в два счета оказывается напротив стойки. В висок гостя упирается пистолет. Представляю примерно, что он чувствует. Саму тоже трясло.
– Смертник ты, Альберт. Грохнут тебя когда-нибудь за произвол, что ты творишь.
– Я смертник, но умру явно не сейчас, – ухмыляется Альберт.
Рустам чертыхается, но пистолет опускает. Я понимаю, что незнакомец – важная персона. Не главная, но важная.
Альберт улыбается – почти миролюбиво. Делает глоток алкоголя, и Рустам тоже хватается за бокал.
Не боится пить из рук того, кто устроил погром в его клубе?
Что, черт возьми, здесь творится? Кто такой Альберт?
– Так что, Рустам? Твоя женщина?
Рустам оборачивается, словно давно забыл обо мне. Его черные глаза впиваются в пальто – вспоминает, что накинул его на обнаженное тело. В глазах его тут же появляется блеск. И азарт.