Развод. Ты останешься моей

Все окружение тонет в ее истошных визгах, стонах удовольствия, слезах и соплях…

У нее по лицу течет: муж долбит знатно.

Я сейчас… сейчас… сдохну…

– Да еб… Пашка, мать-перемать! Пульт! – подрывается папа с места. – Выключи!

Экран гаснет…

Стоны затихают.

– Ах ты шлюха… Шлюха, ска, я тебя в следующий раз прямо в розочку твою отдолблю… – голос мужа становится тише.

Касаюсь горла – там проволока колючая.

Свет в зале вспыхивает.

У всех потрясенные лица.

Покрасневшие.

Побледневшие.

Все в шоке…

В откровенном ступоре.

Лютый… лютый… кринж… как сказал бы сын.

У мужа лицо мрачное, глаза как темные дыры.

Мама держит ливерную колбасу на вилке для мяса.

Рука мамы так и застыла в направлении отца. Он поднимается и вытирает рот салфеткой.

– Спасибо, Ни-на. Не хочу я больше ливерную колбасу, – медленно говорит папа. – Я теперь год на эту ливерку смотреть не смогу. Ну еб… зятек… Спасибо, поздравил!

Резкий жест.

Папа выбрасывает руку вперед!

Хрясь – ливерной колбасой по морде мужу.

– Зой… Зоя… Зоя! – кричит мне вслед муж.

Я, оказывается, бегу.

Глаза горят.

Последнее, что я вижу, как у сына пульт в руках разлетается на мелкие части.

Потом темнота… Ватная, мягкая, теплая…

* * *

Открываю глаза, в уши врываются звуки хаоса – кто-то кричит, матерится.

Кто-то визжит.

Звон битой посуды. Что-то хрустит, ломается.

Я на миг в коридоре отключилась, стоя.

Хватаю ключи с вешалки и выбегаю в тонких туфлях.

На улице разошелся дождь, бархатные туфельки хоть и модного бренда с мировым именем, но промокают за секунду.

Клик-клик по брелку сигнализации, но открыть машину с первого раза не получается.

Реву.

– Мам, давай! – выдох сына касается затылка.

– Уйди… Паш, уйди. Вот сейчас, прошу, уйди…

– Поехали! Поехали отсюда. Я за руль сяду! – решительно басит сынок и открывает передо мной заднюю дверь.

Ему пятнадцать, прав нет, но он водить умеет. Я не должна его за руль пускать, но сейчас киваю и заползаю на заднее сиденье, как раненое животное, подвывая себе под нос.

Автоматические ворота распахиваются перед воротами навороченного джипа.

Из дома выскакивает муж, в рваной рубахе. За ним еще кто-то высыпает, дергает его назад.

– ЗО-О-ОЯ! – орет муж и… огребает кулаком по морде.

Дождь припускает, превращаясь в ливень.

У меня на душе – такой же ливень, только кровавый.

– Куда едем, ма?

Очевидно, катимся прямиком в ад.

Это конец… Гребаный финал.

Пары сходятся, расходятся.

Разводятся.

Кто сказал, что у нас так не будет?

Митя?

У нас на обручалках на внутренней стороне цепочка из знаков бесконечности…

Сгребаю кольцо ногтями, царапаю кожу, пытаясь снять.

Не выходит! Оно словно вросло…

Отдирать приходится зубами. С кровью…

– А что теперь? Что теперь, ма? – уточняет сын.

Развод.

Развод?

Развод…

Как же второй ребенок? Мы так долго не решались его завести. Все вышло спонтанно…

И снова меня скручивает мучительным отвращением и пониманием.

После того корпоратива за городом мужа будто подменили.

У нас словно начался второй медовый месяц.

Частые прогулки, поездки. Приятные подарки…

Я-то, дура, решила, что он заметил, как я благодаря тренировкам в зале и йоге скинула пять кило, обновила прическу, освежила потускневший блонд.