Одна ночь с шейхом
– Красиво. И дорого, – говорит подруга. – Но пообещай мне, что экономить мы эту неделю не будем! Это наше с тобой время. Мы обе заслужили крышесносный отдых.
В ответ на это заявление я лишь улыбаюсь. У Юльки вполне обеспеченные родители, и я знаю, что ее бюджет на эту поездку в разы больше моего. Но не хочется расстраивать ее раньше времени – больше своих восьмисот долларов, которые составляют 100% моих сбережений, я все равно потратить не смогу.
Покинув самолет, мы с Никитиной выходим через «рукав» в ультрасовременный аэропорт, который сверкает мрамором и металлом. Упираемся в паспортный контроль, где хмурый мужчина в строгой форме, напоминающей военную, штампует нам в паспорта визы, и попадаем в огромный зал прилета, с эскалаторами, змейкой ползущими вниз и вверх, сияющими витринами кафе и магазинов и черными лентами для доставки багажа.
– Круто, – шепчу я.
– А я что говорила? – не без хвастовства лыбится Юлька. – И это только начало.
В ожидании своего багажа мы с ней успеваем забежать в туалет. Пока я караулю наши сумки из ручной клади, подруга перед зеркалом красит губы и, сбрызнув волосы сухим шампунем, взбивает их руками, придавая прическе объем.
– А что? Никогда не знаешь, где встретишь шейха, – комментирует Юлька свои действия.
– Вряд ли шейхи летают регулярными рейсами, – смеюсь я. – Там у каждого свой частный джет в наличии.
– Не будь занудой, Ларина, – подруга картинно вздыхает.
– Это логика.
– Это занудство! Мы сюда за восточной сказкой приехали или нет? Свои логические цепочки можно строить, сидя на диване в съемной однушке на окраине Москвы. А в отпуске мы, чтобы осуществлять мечты!
– Ладно, ладно, – сдаюсь я под напором Юльки. – Пошли уже осуществлять мечты, пока наш невостребованный багаж обратно в Москву не отправили.
Через пару минут мы снимаем наши чемоданы с ленты и отправляемся на поиски выхода в город. Пока я воюю с ручкой на своем стареньком чемодане, Юлька убегает немного вперед. Хочу ее окликнуть, чтобы не торопилась и мы не начали свое приключение с того, что потеряемся в огромном аэропорту, но внезапно врезаюсь во что-то, точнее в кого-то… И выпустив из захвата пальцев ручку чемодана, который с грохотом падает на плитку позади меня, стремительно теряю равновесие.
Чьи-то смуглые руки подхватывают меня, когда мое лицо отказывается ровно в десяти сантиметрах от пола. Одно короткое мгновение – меня дергают вверх, и я оказываюсь прижата к крепкому телу, от которого приятно пахнет свежим одеколоном.
– Ох-ты-боже-мой, – выдаю скороговоркой, от неожиданности забывая перейти на английский. – Простите.
А потом запрокидываю голову и застываю, упираясь взглядом в умопомрачительно красивое мужское лицо в считанных сантиметрах от моего. Гладкая смуглая кожа, густая щетина на впалых щеках и волевом подбородке, прямой орлиный нос, иссиня-черные волосы, беспорядочно спадающие на лоб…
Ох, мамочки.
Я даже не знаю, сколько это все продолжается – секунду или вечность. Прихожу в себя, только когда мужчина хмурит густые черные брови и поджимает губы, отчего его нижняя челюсть напрягается, выдавая крайнюю степень раздражения. Так ли это на самом деле, я понять не могу, потому что его глаза скрыты за непроницаемыми стеклами солнцезащитных очков.