Бескрылый – Посланник бога
– В нашей?
– Ну да, в нашей.
Я смотрел в светлое, серьёзное лицо ангела. И ведь ни одним мускулом не дёрнул, ни улыбки, ни черта… Серьёзен, как экономические новости.
– Ты хочешь сказать, что когда я напишу книгу и издам её, я должен приписать в соавторы ангела?
– Без балды.
Я застонал и кинул блокнот на заднее сиденье.
– Может, сам тогда и напишешь свою чёртову историю?
– Эй-эй, во-первых, не выражайся мне тут. Во-вторых…
Я сложил руки на груди.
– Что?
– Ну, ты знаешь…
– Ничего я, блин, не знаю! Я с ангелом сижу, который выклянчивает соавторство. И вообще, если сейчас кто-то пройдёт мимо тачки и увидит меня в ней, я ведь… ну… со стороны это выглядит так, будто я разговариваю сам с собой?
– Ты же со мной говоришь.
Я провёл ладонью по лицу.
– Тебя же не видно?
– Нет.
– Ясно.
– Что ясно?
– То, что я разговариваю сам с собой, и в соавторство в мою книгу напрашивается ангел.
…
– Так ты впишешь меня?
Из меня вырвался глухой смешок.
– А Господа Бога я могу приписать в соавторство?
– Нет.
– Это почему?
– Ты же с ангелом разговариваешь, а не с Богом.
Хм… хм… Я посмотрел на ангела и про себя подумал: «Чёрт, мне же ни за что не поверят, что я общался с ангелом. Он выглядит так, словно не знает, что такое расчёска. А ещё этот крючковатый нос…»
– Я умею читать мысли, – осёк меня ангел. Он поднял вверх палец, закрыл глаза и сказал:
– Кажется, я понял, с чего действительно стоит начать нашу историю…
Глава 2
– Да?
– Да… погоди, я выстраиваю сюжет.
Я приоткрыл форточку, впуская свежий осенний ветерок. Я любил сентябрь за его тёплые деньки, за то, как он раскрашивал листву на деревьях в ярко-жёлтый, за последние шашлыки в этом году… за…
– Всё, погнали. Записывай.
Я повернулся к ангелу.
– Блокнот бери.
Перегнувшись к заднему сиденью, я пальцами ухватил блокнот и пачку чипсов.
– Выброси эту гадость.
– Я есть хочу.
– Вот и поешь нормально, а это… – ангел сморщился, словно облизал шерсть мокрого котёнка. – Выкини.
«Ладно, быстрее начнём – быстрее закончим», – подумал я про себя и, открыв чистую страницу, стал ждать указаний.
– Пиши, почему ты стал избранным… Эй… ЭЙ! Хорош ржать! Раз ты как-то меня видишь, значит, избранный!
– Я?.. Ну да… да, избранный… Как же, вот так жил и не догадывался о своей избранности?!
– Так дело не пойдёт. Раз мы взялись за книгу, то соберись…
– Сдалась мне твоя долбанная книга! Я таксист! Таксист! Тебе о чём-то это говорит? Я баранку кручу восемь часов в день, какая тут избранность? Спина отваливается, животик вот вырос… – я показал на обтянутый майкой бугорок, – в глазах искры пляшут, если резко встану, пломба вот вылетела на заднем зубе… Таких избранных не бывает, понял?
Ангел улыбнулся.
– Вот так и запиши.
Я вздохнул. Ладно, не отвяжется же, пока не напишу. Я записал всё, что сказал до этого.
– А такси сколько водишь?
– Ну, четыре года… Точнее, через месяц будет четыре года.
– А зачем водишь?
Поёрзав на сиденье, я взял с подстаканника бутылку воды. Опустил ладошку на крышку и, не открывая, сказал:
– Потому что ничего другого не умею.
Пил я молча. Не знаю, понимал ли ангел смысл сказанных слов… По барабану… Причина у меня обычная, человеческая – безнадёга. Когда домой возвращаться тошно, а люди, которых я вожу на заднем сиденье, – это всё, что у меня есть. В такие моменты я живой, ощущаю нужность.