Последний Охотник на Магов. Том 1
Ладно, попугали – и хватит. Но свой авторитет в академии нужно восстанавливать. А уж если говорить прямо – создавать с нуля.
– Давайте, отмечайтесь в журнале, и идите спать, – предложил мужчина. – Время уже позднее.
Я молча вписал своё имя и время возвращения в общежитие. Знания о местной письменности тотчас вспыои в голове. Но почерк был мой, а не прошлого Белова.
Посмотрел время на круглых часах, которые противно тикали на стене. Но один вопрос так и оставался не решённым…
В какой из сотен комнат в этом здании я живу?! Да и на каком этаже?
Вредный вахтёр, заметив моё замешательство, хитро заулыбался.
– Что такое, Владимир Алексеевич? – спросил меня он. – Неужто номер своей комнаты позабыли? Не серчайте, Погребицкий его тоже не вспомнил.
Погребицкий… Точно, это тот парень, с которым я на дуэли подрался.
– Так он добрался всё-таки? – решил разузнать я.
– Жив-здоров, за полчаса до вас прибыл. Видать, хорошо вы друг друга амнезией приложили, раз оба дорогу до кровати найти не можете.
Отлично. Вахтёр сам же для себя и сочинил идеальную легенду. Амнезия. Пусть будет так.
– Дуэль – есть дуэль, – пожал плечами я. – В пылу боя всякое бывает. Так вы номер комнаты не напомните?
– Триста четвёртая, – ответил вахтёр. – А я – Виталий Петрович Собакин, приятно вновь познакомиться. Это я так, напоминаю, на всякий случай. А то Погребицкий даже мать родную вспомнить не мог.
Уж не знаю, как у них зашёл разговор про мать Погребицкого, но я решил дальше не продолжать эту занимательную беседу.
Сильно клонило в сон. Перед завтрашней беседой с деканом нужно хорошенько выспаться.
Я поднялся на третий этаж и быстро нашёл свою комнату. Однако и на этом мои приключения не заканчивались. Около моей двери тёрся какой-то длинный худощавый парень в чёрном пальто.
Старые привычки моментально привели тело в боевую готовность. Сколько ж раз я натыкался на подобные засады около своего дома. Маги способны на любую подлость.
– О, Вовка, я тебя заждался! – воскликнул незнакомец и вышел на свет.
Я невольно вздрогнул, увидев лицо молодого человека. Бледный, как сама смерть. Под глазами чёрные круги. Длинные тёмные волосы завязаны в конский хвост.
– Мать моя родная, это где ж тебя так помотало? – не удержался я.
– А? – удивился незнакомец. – Ты о лице, что ли? Да не переживай, это я новое зелье тестировал. От бессонницы.
В памяти всплыли воспоминания об этом человеке. Николай Бродский. Единственный приятель Владимира Белова, и просто непревзойдённый чудак. Если так о нём думал даже бывший «я», это говорит о многом!
– От бессонницы, говоришь? – уточнил я. – И как, работает? Что-то вид у тебя больно болезненный.
– Работает! Даже лучше, чем я думал, – воодушевлённо заявил Николай. – Третьи сутки уже не сплю.
– Хм… А разве должно быть не наоборот?
– Должно быть! Но, по крайней мере, отвар начал на сон влиять – это уже победа. Из-за прошлой его версии у меня прыщи вылезли на…
– Не надо подробностей! – остановил его я, пока не стало слишком поздно. – Лучше скажи, чего меня под дверью поджидаешь посреди ночи? Сразу скажу – пить эту дрянь я не стану.