Мой неласковый муж
– Я не раб и не выполняю ничьи приказы.
Слышу в его голосе предупреждение, это отрезвляет. Осторожнее, девочка, я его не знаю, пусть этот мужчина и выглядит как моя ожившая фантазия.
***
“– Ты больше не студентка. Ты товар и будешь меня слушаться, а я буду тебя учить.
Наконец мои глаза привыкли к темноте, и я вижу высокую тень у дверей. Он стоит полубоком ко мне. В капюшоне.
– Чему учить? Чему?!
– Как быть рабыней. Я тебя вышколю или…
– Или что?
– Или сломаю.
Услышанное окатом ледяной воды проносится по венам, этого не может быть, не так, не со мной точно.
– Я не ваш товар! Я не ваша рабыня!
– Скоро ты будешь думать и говорить иначе”.
– Где мы находимся?
– Память девичья? Дома.
Выдавливаю улыбку, и он еще смеет меня подкалывать.
Оглядываюсь по сторонам. Никакого оружия здесь нет, да и посмотрите только на этого Марата. Это будет эпическое сражение кролика со львом.
Он явно тренированный, полицейский, а может, пожарный, не знаю, но видно, что со спортом на “ты”.
И его внешность. Такого раз увидишь – никогда не забудешь, а я вот взяла и забыла. Как я могла? А еще у Марата интересный акцент. Едва уловимый, но все же он есть. Арабский или скорее персидский. Да, мы учили это в универе. Это я помню.
– Верните мои документы!
– Они рядом с тобой.
Оглядываюсь: и правда, на тумбочке лежит моя сумка. Достаю паспорт, снова пялюсь на него. Штамп никуда не делся.
– Как это возможно… как?
Я в шоке, вижу, как Марат подходит ближе и садится рядом на край кровати.
Он не трогает меня, но я едва дышу от одной только его энергетики. Тяжелая, безумно тяжелая, какая-то черная… с золотым.
– Никки, посмотри на меня.
Марат берет меня за руку, а меня как будто оголенным током бьет. Я уже это чувствовала когда-то. Давно. Или нет? Или все же да.
Встречаюсь с его черными омутами. Прекрасные глаза, длиннющие черные завидные ресницы, широкие брови с изломом. От такого мужчины дети будут как ангелы. Стоп. Почему я об этом думаю?
– Я вас не знаю.
– Ты меня не помнишь. Это разные вещи. Задавай вопросы, девочка, я готов ответить на них.
Марат держит меня за руку. Не сильно, но и не нежно тоже. Неласково как-то, не знаю, а еще я его запах узнаю. Точно дежавю. Сигареты с ментолом. Он курит, как и герой моей книги.
– Не трогайте, пожалуйста.
Осторожно убираю руку из его ладони. Не то чтобы мне не понравилось, я просто его не знаю.
– Раньше ты любила, когда к тебе прикасались. Просила об этом.
– Я не помню. НИЧЕГО не помню!
– Тише. Не кричи.
– Объяснитесь немедленно, что происходит?!
– Я твой муж. Ты моя жена. Все просто.
– Стоп… так не бывает! Год! Я после аварии уже как целый год, и никакого мужа у меня не было, а тут оказывается, что есть?
Вижу, как Марат отворачивается, опускает голову, как напрягается его крепкая спина. Его плечи будут раза в два шире моих.
– Я был на службе в горячей точке, и там не было связи. Я вернулся несколько ней назад и только тогда нашел тебя.
В его голосе печаль, но у меня все равно не сходится.
– Если вы знали, что я выжила после аварии, почему не пришли ко мне сразу? И там, в кафе, это были вы тоже! Почему не подошли?!