Исправитель. Книга 1. Первомай
Саня был интереснее, чем на фотках и моложе. Лет двадцать от силы, а на самом деле двадцать пять… Широкие скулы, волевой подбородок, взъерошенная тёмно-русая шевелюра и детский румянец на щеках. Да уж, угораздило так угораздило.
– Саша! – раздалось снаружи. – Ты чего застрял? Голубцы остыли уже.
Молодой, румяный, с крепкими руками и развитыми плечами и бицепсами. Спортсмен, наверное.
– Саша!
– Иду-иду! – крикнул я в ответ, не отрывая взгляда от своего нового отражения. – Сейчас!
Я протянул руку и взял из мыльницы ярко-розовый кусочек мыла. Поднёс к носу. Сомнений не было, «Земляничное». Как в детдоме. Ну, что же… Это было, как… экскурсия, что ли. Ролевая игра, квест. Учитывая мой телевизионный опыт, ситуация более-менее похожая. Значит, побуду ещё какое-то время Жаровым, за ночь напишу сообщение, а утром отправлюсь обратно. Или днём. Посмотрим, как успею.
Я вытер руки белым вафельным полотенцем и вышел из ванной. Ещё раз покрутил головой, осматриваясь, и шагнул в сторону кухни. Там было пусто. Я окинул взглядом небольшое помещение. «ЗиЛ Москва» с округлыми краями гудел в углу. Уже не новый, но лет десять, минимум, ещё протянет. Газовая плита, столик с двумя табуретками.
– Нет, он меня с ума сведёт! – воскликнула бабушка, появляясь на кухне. – Ты чего здесь стоишь? Иди в гостиную!
– Думал, может, помочь надо? – улыбнулся я.
Она покачала она головой и тоже разулыбалась:
– Пошли, пошли! Что они там с тобой сделали в Верхотомске твоём? Заморозили совсем? А я ведь предупреждала.
Она повернулась и пошла, так что мне оставалось просто двигать за ней, без риска забуриться куда-нибудь не туда. Впрочем, в такой квартирке особо блуждать негде. Дощечки паркета, уложенного ёлочкой скрипнули под ногами.
– Вообще-то, я не голодный, – заметил я.
– Здравствуйте, не голодный. Это кто же тебя накормил? На рестораны ты вроде не заработал пока. Все командировочные, небось, на торт спустил.
– Не все, – хмыкнул я.
– Богач! Садись давай. Или ты с Женькой встречался?
– Нет, – покачал я головой. – С Женькой не встречался. Он же завтра придёт, вроде?
Бабушка Саши Жарова чуть нахмурила брови и странно на меня глянула, но ничего не сказала. Я уселся за стол. Удивительное дело, я не чувствовал никакой неловкости, будто пришёл в гости. В гости к своей бабушке.
Правда, свою бабушку я никогда не видел. Ни одну, ни другую. И родителей тоже. В детстве представлял, как приду к ней, она блинов напечёт, пирогов, голубцов наделает. В детдоме не до деликатесов было. Так что, на пути к осуществлению детской мечты я мгновенно забыл и про рыбу фиш и про остальные яства семейства Кофманов.
– Какой-то ты странный сегодня, – пожала плечами бабушка и сняла крышку красивой фарфоровой супницы.
Там были ровно уложены маленькие, как калиброванные, голубчики, залитые густым сметанно-грибным соусом.
– Ого, какой аромат, – восхитился я.
– Ну, то-то же, – кивнула бабушка. – Сколько? Четыре?
– Нет, всё-таки два для начала.
– Не морочь.
Она положила четыре голубца и горку картофельного пюре.
– Огурчики бери солёные.