Порочный. Скандальный роман

Да, вот здесь кроется та самая супервыдержка. На том и остановимся…

Но как хороша-а-а в танце.

Зачем только эти проклятые видео полез смотреть?

С такими мыслями весь следующий день провел. После работы задержался, хотел было в ресторан поехать, посидеть. И встреча назначена с приятелями-бизнесменами.

Но что-то торкнуло: домой. Отменил встречу, извинился, сказал, семейные обстоятельства.

Объезжаю дом кругом и вдруг замечаю тонкую фигурку девушки. Она перетаптывается с ноги на ногу.

По легкой хромоте сразу узнаю: Аврора.

Возле гаража. У черного входа.

Проклятье!

– Что ты здесь делаешь? – опускаю вниз стекло.

– Здрасьте, у меня ЧП. Телефон… потеряла. Номер ваш не запомнила. Запишите, а? Не хочу пропустить запись к врачу! – говорит с каким-то отчаянием. – Только смской, ватсап не работает.

Аврора протягивает какой-то жутко древний телефон. С кнопочками. Еще экран зеленый. Что-то из века мамонтов, как любит говорить дочь.

Но больше всего я обращаю внимание, как дрожат пальцы. Покрасневшие от холода. Нос и щеки – туда же.

– Давно тут стоишь?

– Нет.

Врет.

Видно же, как ее колотит.

Куртка еще эта… дешевая и короткая!

«Чтобы жопу всем мужикам было видно, да?» – думаю с неожиданной злостью.

– Стой. Сейчас тачку загоню, погреешься в доме.

– Нет-нет, мне только номер.

– В доме номер получишь. Только так, – добавляю веско.

Рахман Исаевич открывает передо мной калитку черного входа.

– Пошли.

Я все еще медлю. Погреться хочется, конечно, но я вроде бы договорилась. Перекантуюсь у одной знакомой, день-два. Потом решу, как быть дальше. Просто сегодня у нее мужик на день раньше приехал с вахты, и как бы им там не до меня – кровать ломают усердно.

Поэтому…

Отец Амиры, видя мою нерешительность, просто обхватывает меня за предплечье и втягивает во двор.

Я едва чувствую его хватку, до того задубела, пока ждала. Зато обоняние очень хорошо чувствует запах тепла, парфюма и мужского тела.

Но тепло, конечно, побеждает. Так и тянет сунуться носом под мышку этого мужчины, от которого во все стороны идет пар.

Лязгают ключи в замке – сладкий звук. Внутри все ноет в ощущении тепла, которое вот-вот окутает с головой и мягко обнимет с головы до ног.

Проваливаюсь в теплое нутро большого дома. Аж слезы на глазах – теплый, приятный воздух, как пуховое одеяло – обнимает со всех сторон, нежно ласкает кожу.

Пытаюсь подцепить молнию замка на левом полусапожке задеревеневшими пальцами.

Проблема – из разряда сложных. На морозе обломался хлястик, а долбаная скрепка куда-то пропала.

Вожусь изо всех сил, Рахман Исаевич ждет терпеливо, уже раздевшись. Лучше бы пошел, не знаю… Проверить что-то. Ему явно надо же, да? Но вместо этого он возвышается надо мной и смотрит, как я безнадежно пытаюсь сдвинуть с места заиндевевший замок.

Безрезультатно.

На лбу выступают капельки пота.

– Помочь?

– Нет, спасибо.

– Ясно. До утра возиться будешь. У меня нет столько времени, – довольно резко произносит мужчина и опускается, быстро решив задачу, которая казалась мне проблемой невероятных масштабов.